27 octombrie 2006 la 00:00
Am pictat un tablou în bucătărie. Se auzea muzică spaniolă, strălucea soarele, dar eu voiam să fiu întunecat. Atunci mă văd mai bine pe mine. Voi extrage din mine, întregul meu univers. Uneori mă lovește, așa că desenez. Chiar și astăzi. Nu am pus pensula pentru o clipă. Îmi plac loviturile mele. De parcă pânza tocmai o aștepta. Odată am cumpărat un magazin întreg cu pânze doar ca să nu fie nevoiți să aștepte mult timp pentru loviturile de pensule. Este cea mai mare plăcere a lor. Ca pentru mine picioarele goale pe țărm, trupurile goale în mare, nisipul cald într-o noapte rece. Se lipeste de corpul meu ca vopseaua. Singurului meu soț. Când ne iubim. Placerea noastra. Ceea ce doar îmi imaginez.
„Nici măcar nu mă gândesc astăzi”, i-am spus. Nu-mi place când cineva mă întrerupe din gândurile mele. De la mine. El m-a deranjat și acum nu pot desena și voi fi în continuare în același punct. Pe morți. Am mai făcut câteva mișcări. Nu. Nu mai funcționează. Așa că am început să mănânc, ca să nu mă mai deranjeze mai târziu. Dacă întâmplător va fi tot acasă. Seara merge pe o casă, se obișnuiește să ia și Troțki, deși știe că nu se simte cel mai bine acolo.
Am citit undeva că câinilor le este frică de bărci. I-am spus și eu, dar el crede că sunt doar născocirile mele. Am terminat. Plecat. M-am uitat în oglinda din dormitor. Sunt drăguță. Tipul spaniol, probabil unii strămoși, trebuie să-l am în sânge, temperamental, iubesc marea, sangria și Ojos de Brujo. Și mai am o colecție de fani, dar nu știu dacă asta contează. Păr de ciocolată, ochi de migdale, buze de zmeură. Îmi place să mă sărut. Tot. Când nu este acasă, ușa este la fel. Ușa care se trântește după el, o sărut de jos în jos așa cum aș fi, dar el nu mai are nici partea de sus, nici partea de jos. Aceasta este dragostea noastră, fără chiloți și fără blaturi. Fără blaturi și cu chiloții îmbrăcați pe el.
Am luat o fustă spaniolă și o bluză neagră, unul dintre fani, și m-am dus la barul Flamenco. Tocurile pantofilor mei s-au scufundat pe drumul de pietriș, m-am echilibrat. Aș prefera să dansez decât să mă plimb. De aceea merg la dans - cea mai bună muzică live, cea mai mare parte folclorică spaniolă sau mexicană, este posibilă în Flamenco. M-am așezat la bar și am comandat tequila. Ca altfel. Chiar și cu un vierme. Ai băut-o vreodată? Primul mi-a dat greu, recunosc. Am luat o decizie aproximativ o oră, verificând în permanență dacă viermele era mort. Nu aș mânca în viață. Nu-mi pasă astăzi, viu, mort. Beau, fumez, dansez. Cu doi, trei, cinci. Nu echilibrez tocurile în timp ce dansez, mișcările mele sunt sigure. Cum și bile de ritm! După tequila un val de sangrie în vene. Ce nume exact, hm. De cele mai multe ori mistific, ciudat. Tânărul a vrut să mănânc fructul sangriei direct din gura lui. M-am aplecat asupra lui, am închis ochii, mi-am deschis buzele, mi-am respirat prin gură până la gura lui și am întins un ventilator între noi. Și am plecat. Eu spun. Mistific.
- Nu te-ai întors până astăzi, știi asta? mi-a anunțat pe scurt în bucătărie.
- Azi, ieri, știu.
„Troțki nu era bolnav, nu era bolnav de cele zece ori în care am fost împreună la casa.
- Îi este frică să bâjbâie în fața ta.
"Aș vrea, dar el este speriat."
„De ce i-ar fi frică, l-am antrenat corespunzător”.
M-am uitat la el, am mâncat supa, am sărutat lingura cu buzele, am luat-o în gură cu gura. Am pictat tabloul după-amiaza. Lingurile pline de buze pe un fundal albastru se iubesc și expiră. Unul ar fi suficient pentru mine. Într-adevăr. Luați o lingură din gură, înghițiți toată pasiunea și expirați sentimentul. Unul ar fi suficient pentru mine. Într-adevăr. Am pus tabloul în cămară, printre altele, ca tot ceea ce pur și simplu nu se potrivește. Mi-e teamă de ziua în care cămara va fi plină. La fel cum Troțki se teme să mârâie. Ar fi și el plin, dar mă tem că nu ar fi.
În timpul zilei gătesc, fac cumpărături, pictez la comandă și îl aștept pe soțul meu, când va veni, du-te, revin din nou. Îi arăt lui Troțki cum să amestece culorile, l-am învățat deja să le recunoască. Dacă îi spun să aducă o cutie de galben, o va aduce. Poate că există un singur câine pe această planetă care va recunoaște culorile! Nu am vrut să recunosc nimic de când l-am prins pe soțul meu cu altul. De aceea învăț să-l recunosc pe Troțki, el o va face pentru mine. Nu vorbim cu un bărbat despre asta. Nu voi striga la el. Deși am un temperament, prefer să-l petrec pe tablouri și dans.
Mesaj text sonor. Cine din nou? - Mă vei elibera din mâinile unei găini nebune? Am cunoscut expeditorul. Era un om, dar nu al meu. "Îmi plac animalele, de ce aș face asta?!" a zburat de la mine la el. "Eu voi veni?" a întrebat el, nu mistifică atât de des ca mine. Am trimis „da” imediat cu o anumită mișcare a degetelor, ca atunci când sangria circulă în venele mele. Ne-am așezat în bucătărie lângă ultima mea pânză și am băut ceai. Mi-am trecut degetul peste buzele lui. - Ai scris ceva de atunci?
- Nu. Doar zăngăniturile. Încă folosește acest cuvânt. Dacă ar fi să pictez cuvântul zăngănit, aș picta probabil un ferăstrău zimțat care rupea aerul între doi oameni. Nici măcar nu trebuie să spună nimic.
„Și cârpele pot fi interesante.
"Nu. Încă vor fi doar zăngănituri. Am vrut să scriu ceva despre tine."
„O, nu încercați, zăngăniturile.” Am vrut să pun capăt dezbaterii despre mine, dar el a trecut cu vederea. „Nu, nu vor fi zgomot. Aș face-o, serios, dar nu pot”.
„Atunci lasă-l laolaltă”, i-am luat mâna. Ne-am mângâiat. Toată după-amiaza. Dacă ar fi să pictez o mângâiere, i-aș picta mâinile. Nimic mistificator.
"Îl iei și pe Troțki? Nu-l vei lăsa cu mine?" Am strigat repede din grădină la bărbat.
- Vrei să-l înveți să amestece din nou culorile? Am auzit un zâmbet în vocea lui. Am mers repede de la flori prin bucătărie până la hol. Nu mai era acolo, doar Troțki stătea doar pe pământ, cu plumbul încă legat. Am sărutat ușa. O nouă zi era în fața noastră. La fel ca toate celelalte. Punct mort. Dacă ar fi să pictez o pată moartă, m-aș picta singură. Nimic mistificator.
Despre duș și proști
Mâna bărbatului a atins trupul Eva cu poftă.
"Nu vă deranjați!" S-a îndepărtat.
"Îmi pare rău! Nu știam că te deranjează interesul meu față de tine."
"Nu este interesul tău pentru mine. Este doar o nevoie."
Clătină din cap și râse.
"Ce e amuzant?"
În loc să răspundă, s-a dus la baie și a închis ușa în urma lui.
Eva și-a îngropat capul în mâini. A reacționat îngrozitor, deoarece în ultimele zile a avut mai multe griji decât de obicei și a fost amestecată cu probleme cu creșterea supraponderalității și a pielii inestetice. Urmărise coșuri din ea ca niște dăunători nedoriti din vizuină toată seara și, după aceste intervenții neprofesionale, pe pielea ciobită au apărut o serie de pete roșii de estompare.
A cumpărat teancuri de reviste, fețe frumoase de femeie zâmbind mulțumită pe coperte. Ea se uita la emisiuni TV în care frumusețile plângeau pentru că oamenii lor atenți le recunosceau ca fiind frumuseți. A scotocit cărți cu sfaturi despre cum să devii o frumusețe. Eve a fost deprimată de toate, pentru că și ea a tânjit după frumusețe fizică și a simțit că, în ciuda sfaturilor stupide din reviste, nu a putut ajunge la ea. Și astfel, din cauza relației pe care a avut-o cu corpul ei, nici măcar nu a fost fericită că a trăit în el.
Bărbatul habar nu avea ce se întâmpla în capul Evei. De ce ar trebui? Eva a ascuns toate aceste sentimente și gânduri negative ca marele ei secret. Era convinsă că ar trebui să-și închidă lumea interioară în fața lui.
A turnat vin într-un pahar și l-a tăiat dintr-o friptură care trebuia să fie o cină bărbătească. Avea un gust mai bun decât o dietă verde. Sucul curgea din el în papilele gustative, umplându-le cu un gust delicat picant. A fost un moment fantastic, putea simți din nou delicatețea cărnii și o putea bea cu un vin alb ușor, plăcut rece. Cânta muzică și începea să se simtă bine. Uitase încet de frumusețea plăcerii obișnuite. Animalism prost prost.
Eva a mai băut o ceașcă și apoi s-a dezbrăcat. Și-a lăsat capul, aruncând o privire spre sânii ei moi, care s-au încheiat cu vârfuri întărite. Și-a dat seama că vrea un bărbat, instinctele ei suprimate s-au relaxat în ea și a decis să nu le reziste. Se îndreptă spre baie.
Bărbatul stătea la duș, cu curenți de apă pe spate. Se întoarse și zâmbi nesigur.
- Îți vine să faci sex, dragă?
Uimirea îi aruncă sprâncenele mai sus deasupra ochilor.
- Trebuie să aștepți până fac un duș.
În acel moment a apărut în el un reflex de rezistență la ceva obligatoriu, o alergie convulsivă la cuvântul „trebuie”. Unde va fi acest cuvânt când pasiunea din trup se află într-o stare de degradare? Îmbinările rigide se spart ca balamalele vechi ale ușii, grăsimile corporale acre și gurile sunt doar o gaură plină de putregai și streptococi.
Dar gura Eva era vie acum! A luat o parte din corpul bărbatului în ele și buzele ei înfășurate în jurul unei vieți palpitante. Sângele bărbatului alerga împotriva lor.
În scurt timp, Eva s-a trezit într-o îmbrățișare strânsă. Nu a trebuit să mai aștepte. Apa de la duș se rostogoli pe amândoi. Palmele bărbatului erau pe spatele ei. S-au apăsat de omoplați și au ridicat-o puțin. În această poziție, ar putea intra în ea mai confortabil.
Au apărut sentimente asemănătoare luminii, care lipseau din mintea Evei care se îneca în marasmus. Corpul luminat de orgasm s-a răsucit și s-a oprit, picături de apă sfărâmându-se pe suprafața sa și sărind. Fiare stupide obișnuite, se gândi Eva și își dădu imediat seama că trebuie să fie un prost în ea când răsfăța un astfel de moment cu gânduri ciudate în loc de pasiune senzuală.
- E un prost în mine.
A spus-o cu voce tare. Ochii omului s-au mărit și mai mult. Au fost uimiți. Și cocoșul se întreba. Dar s-a micșorat. Momentul fierbinte din duș s-a răcit brusc.
"Nu trebuie să mă insultezi! După atâția ani de căsătorie, nu merit", a spus bărbatul cu tristețe, oprind dușul, învelindu-se într-un prosop de baie și plecând.