lumea

Numele meu este Alžbetka. Am patru ani. Și nu, nu merg la grădiniță. Sunt incredibil de energic, exploziv, nerăbdător și plin de spirit. Nu știu ce înseamnă toate acestea, dar exact asta este mama mea. Sunt doar oglinda ei. Uneori e greu cu ea. Uneori strigă la mine, alteori este tristă, alteori plânge. Pentru că ies. Nu cred că ne înțelegem doar în aceste momente. Și din moment ce o iubesc pe mama mea cel mai mult din lume, am decis să îi abordez problemele. Și ajută-o să se orienteze în ele arătându-i cum privesc totul. Punctul meu de vedere. Deci, să luăm lucrurile în ordine. Și mama va vedea deodată lumea ca mine - simplu și frumos.

1. Crede-mă, nu voi cădea!

Draga mama. Imaginați-vă că călătoriți într-o țară cu totul nouă. Ești curios și vrei să vezi și să gusti tot ce vezi, pentru că îl vezi pentru prima dată. Ca mine când mă uit la acea masă rotundă. Sau un scaun jos din lemn. Fotoliu din răchită. Scara tatălui. O garnitură în care ceva bule, curge, abure, cotletă, pipăie, coace și miroase. Scara bunicului. Pietre lângă lac. Mașina ta. Jucăriile iubitei. Măr putred pe copac. Vârful gardului, pentru că o pasăre ciripeste acolo. Este uimitor câte lucruri interesante sunt în jurul meu. Vreau să le urc, vreau să urc. Vreau să-l explorez, să-l ating, să-l văd cu ochii mei. A incerca.

Și tu ai face-o. În acea țară aventuroasă. Dar imaginați-vă că cineva vă avertizează în continuare cu privire la cel mai rău lucru posibil care s-ar putea întâmpla. Că vei cădea. Sau te vei arde. Sau alergi. Tu dai peste. Vei fi bine. Te vei uda. Te murdaresti. Ești obosit. Știu că totul este posibil. Așa cum este posibil să nu obosesc, să nu mă murdăresc, să nu mă ud, să nu lovesc, să nu lovesc, să nu fug, să nu mă ard și, la urma urmei, nu va cădea. Dar nimeni nu-mi va spune.

Și nimeni nu-mi va spune de ce ar trebui să cad. Mi-e mai dor de asta. Acestea sunt informații necesare, care îmi vor oferi mult mai mult. Că scaunul este instabil. Că masa se leagănă. Că piatra este alunecoasă. Că focul arde. Că mâncatul și alergatul nu merg întotdeauna împreună, astfel încât mâncarea să nu-ți sară pe gât. Că, când alerg și nu mă uit în fața mea și există un zid, am lovit. Că apa este umedă și rece. Că noroiul este greu de spălat. Că drumul este lung și soarele arde. Dacă tu, mamă, ai călători în Țara Minunilor lui Alice, cu siguranță nu ți-aș spune că vei cădea chiar la început. Dar ți-aș spune că există o gaură adâncă care te va duce mai aproape de iepure. Că vorbești cu o pisică cu dungi și joci un joc atât de ciudat cu o regină de cărți. Nu că ai pierde. Că nu poți ajunge din urmă cu iepurele. Pentru ce? Te-ar supăra și dezgusta. Și n-ai mai merge niciodată în țara minunilor. Pentru că nu te-aș crede.

Dar poți avea încredere în mine. Da, unele lucruri sunt periculoase, dar trebuie să-mi spui de ce. Și lasă-mă să fac ceva, pentru că am nevoie atât de un genunchi rupt, un deget ciupit, cât și de o cădere, trebuie să lovesc, să mă ud, să mă murdăresc, să obosesc, să mă lovesc.

Și știi ce? Sunt alpinist ca bunicul meu. Când mă țin de o scară, mă țin de ea ca un clește. Vei vedea că nu voi cădea! Vrei sa o vezi? Am încercat cu bunicul meu! Mă voi descurca la fel de bine cu tine. Voi învăța să-mi evaluez forța și voi afla dacă vreau să risc și să caut alte opțiuni alternative.

Fotografie de mama lui Alžbetka

Citește și seria Fragmente din oglinda mea, o nouă parte va fi adăugată în fiecare sâmbătă.