Vineri de carte Fiica lui Ólaf a scris o poveste despre trandafiri în familia masculină. Cultura autentică islandeză și-a confirmat încă o dată calitatea înaltă.

abia

20. mar 2014 la 18:16 Daniel Hevier

Rezervați vinerea

Fiica lui Olaf a scris o poveste despre trandafiri la sexul masculin. Cultura autentică islandeză și-a confirmat încă o dată calitatea înaltă.

Cultura islandeză încăpățânată este atât de autentică încât adjectivul „islandez” a devenit sinonim cu calitatea. Confirmarea acestei afirmații este și romanul Audur de Iva Ólafsdóttirova Ratolesť (Slovart). Se amestecă materialitatea, o anumită naivitate, sentiment, minimalism, un sentiment nordic de mister, umor, absurd, ignoranța tendințelor modei.

Intriga acestei cărți de două pagini este simplă: un băiat abia crescut Lobbi, uneori Dabbi sau Addi (Arnljótur Thórir), care a devenit accidental tată, merge într-o țară străină pentru a renova o grădină cu 200 de feluri de trandafiri într-o mănăstire ascunsă . Poartă cu sine cel de-al 201-lea trandafir cu opt petale, care are o tulpină fără spini. Îl lasă pe bătrânul său tată, care nu ar merge „nici măcar la garaj fără cravată”, acasă, și pe fratele său retardat mental. Își ia rămas bun de la Islanda fără remușcări: „Această țară este, fără îndoială, uimitor de frumoasă, dar încă se remarcă cel mai bine pe timbrele poștale”.

Primele 80 de pagini sunt despre călătoria sa inițiatică acolo, unde întâlnește oameni noi și amintiri vechi. Comunică la distanță cu tatăl său („înainte să vină primăvara, va supraviețui țării cu o sută douăzeci de valuri de presiune mai jos și probabil tatăl meu îmi va spune despre toată lumea”) până se va găsi la final.

Cititorul care așteaptă misterioasa poveste a misterioasei mănăstiri de la capătul lumii va fi dezamăgit. Autorul a dedicat doar douăzeci de pagini acestei posibilități și ne-a oferit o substanță mai bizară - în spatele „băiatului din trandafiri”, așa cum îl numesc localnicii, vine mama fiicei sale cu copilul. Și în cele din urmă le lasă (temporar? Pentru totdeauna?), Lăsându-și „ramura” pe umerii bărbatului.

Am citit deja ambele motive - Umberto Eco se ocupă de mănăstiri și Corman a înfățișat-o pe mama lăsând copilul în bestsellerul Kramer versus Kramer. Ólafsdóttir disprețuia succesul ei în premieră. Mai mult decât peisaje impresionante, este interesată de delicata melodie a relațiilor dintre cei dragi care sunt străini sau dintre străini care sunt apropiați de ei.
Căsătoria lor este exprimată de un călugăr local după cum urmează: „Mai întâi ți s-a născut un copil și acum te cunoști.” Și personajul principal își exprimă teama de a trăi împreună cu cuvintele: „Nu pot să atașez eu însumi pentru ea ca activist pentru pace în tanc. "

La urma urmei, acest roman este, de asemenea, despre lumea magică a plantelor și despre comunicarea dintre străini, precum și despre corporalitate și mistere, despre Dumnezeu și omenire, precum și despre dragoste și frică de ea, precum și despre moarte și îmbătrânire, vise și povești. Este o proză uimitoare, deoarece ritmurile extatice vibrează sub o suprafață discretă. Chiar ca în cântecele fiicei lui Gudmund, adică Björk, pentru a se întoarce în Islanda.

Este îmbucurător faptul că avem o traducere de primă mână, direct din islandeză, realizată de Zuzana Stankovitsova. Și este o performanță foarte bună de traducere și editare.