Bărbatul care avea pantofii curățați

lucrării

(din colecție Locație incorectă)

Prima fotografie a unui bărbat datează din 1839 - și a fost de fapt făcută întâmplător. Când fotograful parizian Louis Jacques Mandé Daguerre a fotografiat Bulevardul Templului, expoziția a durat cincisprezece minute. Deci strada plină de viață pare măturată. O singură persoană stătea în cameră suficient de mult pentru a fi văzută în imagine - își curăța pantofii.

Ce s-a întâmplat cu acest om? Poate după ce Daguerre a oprit camera, a mers pe stradă o vreme, vântul și-a smuls pălăria de pe cap, a fugit după el și a fost lovit de o trăsură.

Daguerre a făcut fotografia poate chiar atunci când bărbatul a murit într-un spital întunecat și murdar. Bulevardul aglomerat este gol. El singur stă în picioare. Este viu, deși puțin neclar.

Daguerre bea cafea și ceasuri. Vede un bărbat care are pantofii curățați. Cafeaua este fără zahăr și fierbinte. Daguerre merge după zahăr și pe drum se uită să vadă dacă are el însuși pantofi curați. Luă o batistă și curăță pata gri care iese în evidență în vârful drept. Se uită la tablă foto. Ce s-a întâmplat cu acest om?

La cină, își amintește acest eveniment soției sale. Mâncă în tăcere o vreme și apoi brusc femeia sună - ce se întâmplă dacă tipul vrea niște bani? Prost, îi spune Louis Jacques. Încă nu avea ce să-i plătească, se gândi el. Placa de argint pe care o expui vaporilor de mercur nu i-a adus încă bani.

Fără bani (sau cel puțin el numea el însuși această afecțiune) era, de asemenea, un tânăr neted și sărac îmbrăcat ca ambasador englez. Dacă Daguerre întârzia puțin, să zicem zece minute, îl prindea (deși nu în fotografie) pe al său, așezat într-o diligență care se prăbușea pe bulevard. Trăsura veșnic beată ignoră vântul, iar omul care-și urmărea pălăria i se părea la fel ca o altă linie nesfârșită de amăgiri. Charles Baudelaire, pentru că așa se numea tânărul din trăsură, în spatele cortinei de visiniu a simțit doar un smucit puternic, pe care nici măcar nu a avut timp să-l acorde atenție, deoarece trăsura s-a întors brusc la colț la mare viteză. . Ochii i s-au aprins după o ceartă aprinsă cu tatăl său vitreg despre expulzarea sa recentă de la școală, iar furia i-a zburat să se răcească într-un bordel întunecat de pe Rue de ... (probabil că ar trebui să rămânem discreți aici) - care pur și simplu îl aștepta câteva străzi departe.

În timp ce stătea întins pe un pat fierbinte transpirat cu o femeie a cărei culoare a pielii s-a contopit cu o draperie maronie, a răsuflat de parcă ar fi ultima dată, ceea ce poate părea simbolic pentru noi când ne dăm seama că douăzeci și șase de ani mai târziu în aseptic (în termeni de gânduri) Sanatoriul Chaillot abia și-a amintit de eveniment. Gândurile lui au fost devorate încet, dar efectiv de o boală pe care o primise cu sinceritate în această zi plăcută din 1839 de la o doamnă nu foarte conștiincioasă care îi ținea companie cu cele mai secrete colțuri ale corpului său. Până în ziua în care uitase definitiv tot ce i s-ar putea întâmpla unui om din această lume abominabilă, Daguerre se afla în țara nimănui de zece ani și de douăzeci de ani văzuseră o doamnă neagră blestemând pe bulevard unde se afla prima fotografie a unui omul fusese distrus.animale care rătăceau ca niște meduze invizibile peste corpul ei obosit respingător.

Dar să recunoaștem altfel. Să nu-l lăsăm pe domnul Daguerr să treacă sub o plapumă caldă cu gânduri la ceea ce va spune un bărbat care și-a curățat pantofii când vede o fotografie undeva. Să îl readucem la punctul de plecare și să-l lăsăm să stea din nou lângă marele dispozitiv de pe bulevardul aglomerat, pentru toate acele cincisprezece minute.

Încă nu știm cine a fost bărbatul. Un bărbat care, intenționat, tocmai hotărâse să-și curețe pantofii.

Se numește Pierre Jean Lamartin (sau cam așa mai departe). Omul acesta nu știe că cineva îi face poze. Nici măcar nu știe ce este o cameră (nu doar pentru că încă nu se numește așa). Tocmai ți-ai curățat pantofii. Să presupunem că este un inventator. Și nu un inventator obișnuit! Este un inventator notoriu. „Bigrapherul” său, care vă permite să scrieți cu ajutorul unui mecanism simplu cu două pixuri simultan, chiar dacă scribul funcționează cu o singură mână, a mers în jurul său fără prea mult răspuns. Un cadou util pentru tați, soți și logodnici de la femei recunoscătoare, care folosește un pendul de ceas și mișcarea acestuia pentru a păstra focul în trabuc, de asemenea, nu decorează vitrinele de sticlă ale numeroaselor familii pariziene. A fost asemănător cu „aparatul de zbor”, care se bazează pe capacitatea naturală a păsărilor de a zbura și, astfel, de a transporta în aer un pilot capabil. Nu reușise niciodată să antreneze un număr suficient de acești operatori, poate puțin nervoși. Și cu o inimă grea, el doar se gândește la echipamentul care este montat pe nave mari oceanice compensează fluctuațiile lor, astfel încât pasagerii nu sunt expuși bolii de mare și se simt ca pe un teren solid.

Dar totuși, un zâmbet îi apare pe față, deși puțin trist. De fapt, și-a curățat pantofii pentru a păstra decorul. El a decis să părăsească lumea folosind propria invenție, care va fi și prima sa demonstrație publică mondială. Faima are căi ciudate și nimeni nu a susținut vreodată că această cale nu este corectă.

Între timp, Daguerre oprește camera, o împachetează și își ia drumul. Omul care își curăța pantofii pleacă cu un zâmbet trist. O diligență cu un tânăr înfuriat plânge în toată viteza. Pălăria rămâne pe cap, poate pentru că vântul se oprește o vreme, iar bărbatul se rade acasă mai mult decât de obicei. Cu grijă, cu mișcări experimentate, își evaporă gulerul de pe cămașă și îl așează pe un raft de lemn. Apoi își pune un laț în jurul gâtului și constată că dispozitivul care te omoară, în același timp te aruncă și îți pliază corpul în orice formă geometrică, funcționează cu adevărat nedureros. Ultimul gând al unui om aparține invenției sale. Și-a amintit că uitase să lase o scrisoare prin care să explice cum funcționează.

Mai târziu a apărut un scurt raport în ziar despre sfârșitul trist și înmormântarea ulterioară a unui anume Pierre Jean Lamartin, care, în circumstanțe nefericite, a ieșit din această lume din mâna unui criminal inexplicabil de crud. (Știți cum sunt jurnaliștii - publică un raport despre un eveniment nu când s-a întâmplat, ci când li se potrivește atunci când au o pată albă - apropo se face istoria.) A fost o fotografie chiar alături . Era ceva nou și oamenii tocmai au cumpărat un ziar pentru el.

Un cititor atent, care între timp (între mișcarea ochilor și două propoziții către o altă parte a paginii) a uitat cine și ce a făcut, a observat fotografia și a gândit din greșeală pentru o clipă că îi aparține. A fost prima fotografie a unui bărbat. Era un bărbat pe el care avea curățarea pantofilor.

În acea zi, încărcătura ziarelor s-a triplat.

Dar dacă un bărbat care și-a curățat pantofii ar fi supraviețuit acestui mare eveniment fără a afecta sănătatea sa. Ar trebui să fim puțin mai miloși cu el. La urma urmei, el este prima persoană care a observat uneori prea curios, uneori miop sau chiar ochi scârțâitor al unei camere. Și să-i dăm. dragoste.

Un fel de punctualist a compilat o listă interesantă a modului în care dragostea este mărturisită în romane și nuvele. Într-o sută de cazuri de declarații de dragoste ascultate, 81 de bărbați au susținut că nu pot trăi fără ea, 72 au ținut-o ferm de mână, alți 72 au sărutat buzele alese, doi au sărutat mâinile, 14 nu au putut vorbi cu emoție, 9 au spus „Mulțumesc lui Dumnezeu ! "Și 7 au fost nespus de fericiți. 87 de femei au căzut în brațele celei alese, două au căzut pe un scaun, 72 de femei aveau ochi care trădau dragoste reînnoită. În cincizeci dintre cazurile nemaiauzite, 31 de bărbați au fugit din cameră fără pace în grădină, 17 au susținut că viața a încetat să mai fie de valoare pentru ei, 15 au rămas fără cuvinte, 13 au spus că se vor împăca cu soarta și doar 6 amenințare de sinucidere.

Patru și-au exprimat intenția de a se deplasa, trei le-au rupt părul și unul chiar și-a băgat mâna în buzunar și a fluierat, unul și-a bătut pumnul pe perete și unul a făcut praf cu atenție.

Bărbatul care își curăța pantofii urma să-și întâlnească iubita doamnă. Oricine își poate imagina Parisul în 1839 (și probabil că nu vom fi mulți dintre noi - nici măcar nu este atât de bun pentru mine) va recunoaște cu siguranță că este cel mai bun lucru care i s-ar fi putut întâmpla. Avea să-și arate dragostea față de ea. Nu l-a interesat niciodată invențiile, nepotul său ciudat, mulți le încurcă pentru că arată aproape la fel. Vântul i-a smuls pălăria în timp ce cobora pe bulevard, dar a râs de el. L-a ridicat, l-a îndepărtat, a fost, era, puțin șifonat de pe roata diligenței, care s-a repezit brusc, ca și când ar fi urmărit ceva foarte important (și așa a fost, până la urmă).

Acum stă în fața ei în piață și nu știe prea bine ce să spună.

„Nu poți purta cu adevărat o pălărie. „A auzit cuvinte venind din acele guri frumoase, ca dintr-un copac dolofan și foarte întunecat.

„Ai vreo asemănare a ta? Chiar și tinerii cu minți deșarte poartă întotdeauna ceva cu ei. Să i-o dea doamnei lor ", râde el.

Omul tace. Nu știe ce să spună. Nu poate dezvălui că nu are bani pentru așa ceva.

„Dar ești ciudat. Ne-am fi putut distra bine. Pictorii sunt de obicei complet orbi! De obicei, te vopsesc cu un nas amuzant, sau cu urechi mari, o față strâmbă sau. "

Se uită la el. - De ce taci în continuare?

Omul pune o întrebare similară. Dar nu poate găsi un răspuns potrivit. Merg în tăcere prin piață o clipă.

„Dar am ajuns!”, Spune brusc doamna. „Număr până la zece. Dacă nu spui măcar un cuvânt, plec! Unu. Două. Trei. patru. cinci. şase. Șapte. opt. "

Stau împreună într-o cafenea din colț. Este fascinată de mâzgălit pe un șervețel de hârtie, el încearcă să-i atingă mâna stângă într-o mănușă albă, care se află aici ca un animal zvelt, nemișcat, cel puțin pentru o clipă.

„Ei bine - tu ești tu, așa că știi!” Ea își flutură imaginea în fața ochilor lui. „Bine, totuși. „Chichoce sa.

„Seamănă mai mult cu tine! Uite, șterge doar barba și alungește puțin părul. Și pistrui. Nu trebuie să uităm pistruii! "

Facem zâmbetul să dispară de pe fețele noastre. „Nu ești foarte galant! Din fericire chiar nu poți desena. Aș putea fi jignit! ”

Doamna căscă grațios. Iar bărbatul care și-a curățat pantofii știe brusc că îi vine momentul. O privește îndrăgostită și roșie. „Acum este momentul!” Își spune din nou în sinea lui. Inima îi bătea ca un ceas spart. Iar bărbatul vrăjit îi spune, amestecând cu furculița: „Nu ai crede cât de mult arăți ca acest melc! Mai ales când căști. Și vezi ce fac cu asta! ”

El introduce un mic corp străpuns în gură și se închide foarte semnificativ.

Dintr-o dată i se pare că ceva a mers prost, pentru că între clipirea din ochi și momentul în care a venit după, doamna se ridică, îl înfășoară în jurul cafenelei cu o mănușă albă și reușește să iasă din cafenea chiar înainte ca el realizează ce se întâmplă de fapt.

Dar aceasta este o zi prea frumoasă pentru astfel de situații. Poate că totul a fost așa:

Un bărbat care are pantofii curățați merge pe bulevard și se oprește pentru a scoate cenușa din țeavă. Se aude brusc un țipăt în spate. Un țipăt puternic care se taie în urechi. Un bărbat care are pantofii curățați va simți o lovitură plictisitoare în spate în fața lui. Un bărbat cu o privire absentă se aruncă asupra lui - tocmai ieșise din colț. Nimeni nu se mișcă o vreme.

„Ar trebui să te transfer?” Întreabă omul care își poate curăța pantofii.

„Nu văd nimic! Văd doar întunericul! ”, Spune bărbatul cu voce joasă, cu o privire absentă. „Am pași calculați precis, știi? Nu a mai existat nimic aici în acest colț. Niciun obstacol. Mai esti aici? Va fi mai bine dacă mă ții de mână. Îmi pare rău - mă numesc Borges ".

"Ceva de genul. Dar te rog. Ar trebui să existe o bibliotecă undeva. Nu am fost aici pentru totdeauna! ”, Spune cu un accent deosebit.

„Când sunt orb, nu văd literele, nu? Spun ce, nu contează deloc. Când îți lipsește un sens, ceilalți îl înlocuiesc. Tot ce trebuie să fac este să stau în hol și să ascult ce gândesc oamenii când privesc cărțile. Dar știu și eu ceva despre tine. Vă puteți curăța pantofii într-o clipă. ”

„De unde știi asta?” Întreabă omul care își curăță pantofii surprins.

„Le ai murdare. Cel mai important, nu te uita la omul din fereastra din spatele dispozitivului. Și lasă-mă să-ți spun altceva. Vei fi faimos, deși nimeni nu va ști care este numele tău! Mergem direct de prea mult timp. Ar trebui să mă întorc. O zi plăcută!"

Orbul ridică mâinile: „Nu, nu, nu e treaba mea. Nu văd nimic! "

Bărbatul îl urmărește umblând o clipă, însoțit doar de un ciocan alb pe un bulevard aglomerat printre câini, copaci și oameni înghesuiți transpirat și apoi dispare brusc în jurul unui alt colț bătut.

Bărbatul oftează, se uită în jos la fața murdară a unui tânăr cu ochi mari și căprui și își pune pantoful pe un piedestal murdar din lemn și uită totul până când zăvorul dispozitivului dă clic, care urmărește de la distanță totul ca ochiul zeului nefocalizat.

Cu toate acestea, dacă aveți un sentiment de improbabilitate considerabilă a acestei povești, mai am o versiune pentru dvs.

Daguerre stă în camera lui foto (dacă poți să-i spui așa) și se uită la fotografia lui - nu vede nimic în ea.

La urma urmei, bărbatul îi arată ceva spre el! Nu prea poți să spui ce este, dar în opinia lui este cu siguranță ceva pentru a ieși din această lume. Omul a știut tot timpul că îi face poze! Și a vrut să-l pună în pericol, dar nu a observat nimic! I s-a întâmplat adesea că suferea de anxietate, dar le-a reușit întotdeauna cumva. Acum doar își șterge fruntea transpirată cu o batistă albă și încearcă să nu se panice și.

Dar nu, nu. Desigur, nu s-a întâmplat nimic. Totul are un final plictisitor fericit. Cu excepția pisicii care a furat puiul pe jumătate prăjit al doamnei Daguerro gata pentru cină în acea noapte și a fost condescendent cu vecinii cu un câine prăfuit.

Omul care și-a curățat pantofii a trăit fericit, a îmbătrânit și a murit la 6 ianuarie 1883, destul de vesel - nu pentru boală, ci pentru bătrânețe - la Hôtel Dieu.

Îți place povestea asta? Nu? Ei bine, vezi, nu este mai bine să-l inventezi din nou?

Și, în general, fotografiile sunt adevărate? Sunt într-adevăr o înregistrare a realității sau doar o reflectare a ideilor noastre? Rămân la fel tot timpul sau se schimbă în funcție de cine le privește?

Așa că astăzi stau fără idee pe Bulevardul Templului și nu există cine să-mi curățe pantofii.