• Pagina principală
  • Catalog de piese
  • Despre proiect
  • Întrebări frecvente
  • Manual de digitalizare
  • Alăturați-ne
  • Blogul proiectului
  • Discuție despre proiect

rudolf


Fondul de aur pentru IMM-uri este înființat în cooperare cu Institutul de Literatură Slovacă al Academiei Slovace de Științe



Ieșire RSS a lucrărilor Fondului de Aur (Mai multe informații)

Rudolf Dilong:
Balade negre

Iti place aceasta lucrare? Votează-l, deoarece a votat deja 326 cititori


Munte întunecat, colț întunecat, oh,
mă bate și mă ține în cătușe,
Mă scutur ca o tijă uscată;
urlă dealurile suferinței,
în sufletul meu spumă veșnic
din păcate, din păcate, alții nimic.

Ceasul se răsucește, se răsucește,
ziua se grăbește, zilele se grăbesc
cum să te antrenezi cu un șofer de tren,
ani vor fi din minute curente,
iată-i, sunt o iluzie muzicală,
mor, alții nimic.

Caut un cer mare mai larg,
Vreau să găsesc în muntele vederii lui Dumnezeu,
Eu plâng: unde ești, vindecător de răni!
și unde cade cicatricea norului,
Observ un șarpe care se strecoară înăuntru
în spatele stâncilor, altele nimic.

Aici forjează, aici pentru pelerinaj
ochi întunecați în mișcare
ard pofta de otravă vorace,
epuizat sipi în frunze,
în ură, înșelăciunea află,
că sunt cooperar, nimic altceva.

E întuneric peste munte, se întunecă
și acolo de departe iepurele corb,
Ridică-te, șarpe și capul sus,
spune-mi de ce mă doare
și sedentar pe iarbă
striga setul meu, alții nimic!

A scuturat ochii șarpelui,
a evocat un curent malefic ca o baghetă,
un bici subțire m-a biciuit;
iar ea stătea acolo, crescând
durerea mea a persistat,
Tremuram, nimic altceva.

Uite, sunt singur și în întuneric mohorât
Îmi acoper sufletul trist,
Nu știu gustul viței de vie,
mama mea în pământul întunecat
nu-mi va spune despre dragoste,
Vreau să uit, nimic altceva.

Muntele este chel pe zi ce trece,
șarpele încleștat va transpira,
unde a rămas mai întâi ca o bârfă,
aprinde dorit și teribil
și-a târât propriul val strălucitor
înapoi la ascundere, nimic altceva.

Ce lovitură pentru mine
cumplita moarte a unei fete a Domnului,
Johanka, oh, strigă dintr-un vis!
câmp heno sub plop
visul și cenușa au căzut pe mormânt,
la revedere de la mine, nimic altceva.

Strângeți-vă de sub jgheab,
suflă la mine de sub halucinații:
ce revoltător aici;
aspect de șarpe îngheață, rușine,
de parcă ar fi supărat pe oameni,
și-a încordat capul, nimic altceva.

Uite, șarpele, sunt un pas dureros
Merg lateral spre pâraie,
Sun cu tristețe: floarea mea, răsare!
și unde am auzit prima dată am cântat,
lacrimile sunt spălate cu lacrimi,
este dragoste, alții nimic.

S-au închis într-o minge,
șarpele se uită în profunzimea mea
ca un mândru rege,
palid, palid, nu spune,
spray-uri din spuma de spumă
saliva galbenă, altceva nimic.

Apoi am mers noaptea - dimineața,
ca o fantomă în spatele unui șarpe
șoferul meu a mâniat,
Am căzut acolo, am slăbit aici,
remorcare praf de praf deșert,
în spatele meu un nor și altceva nimic.

Șarpele prins ascultă adevărul,
auzul i se arde, coboară capul
pe frunze ca pe racitor,
mă privesc din ochi, ochii lor sunt rupți,
ca o vrabie care huleste,
își taie buzele, altele nimic.

Oh, șarpele, atunci am avut un ochi,
poezie - munte nativ,
sacru este crângul Laptelui,
Am condus în câmpie, valurile,
a cântat, turnând sânge în rană,
durerea ta, alții nimic.

Mănâncă un șarpe și o bobină albă,
teribilă reptilă pe glob,
ești naibii, doar ești naibii,
și când stabilește întunericul în lume,
sângeroasă, ca Nero,
te pândești din articulații, alții nimic.

Înfășoară-te, adiere, prinde-ne în dragoste,
poetul a cântat o dată despre frumusețe,
despre Marina Sládkovič,
în Calea Lactee, în spumă lunară
peste verde despre Helen
Am visat o dată, altele nimic.

A fulgerat și duje, duje,
șarpe târâtor sub tuja neagră,
sub munte, sub ecran,
în întuneric disprețuiește un duh rău
și se usucă numai pe abdomen
poate să se târască, alții nimic.

Uite, sunt cu sufletul sfâșiat
Am intrat în statutele lui Dumnezeu,
pacea pe noi, Doamne, tu,
Amintiți-vă cum sunt călugăr,
peste potir în liniștea slabă
Suspin către Dumnezeu, nimic altceva.

Șarpele se înfășoară într-un șurub curbat,
în veșnica lui durere rece
topitor: ești doar un pustnic,
răsucite într-un cerc crud,
ca atunci când scapă o doză de leșie,
în crampe adulmecă, alții nimic.

Și iată, a izbucnit un foc roșu,
o goană grăbită, curge sânge
din Carpați curgea în Galiția,
fluierând moartea pe fronturi largi,
acolo am stat la orizonturi,
Am vrut să mor, nimic altceva.

Acest război este revoltător,
vrea un cap întunecat din bârlogul său,
șarpe șuierat, dar doar șuierat,
avea să distrugă pământul și norii,
s-ar arunca, nu are articulații,
se târăște numai, alții nimic.

Uite, șarpele, la o vârstă fragedă
Protejez solul împotriva invaziilor,
armata mea, Doamne, antrenează-te,
atâta timp cât masca comite jaf,
Fug din casă ca o fiară timidă,
Am avut o patrie și nimic altceva.

Buza micșorată a șarpelui era furioasă,
sub peretele întunecat de stâncă
a fugit spre mine prin ac,
nenorocita de inima săracă
și-ar dori totuși în inima mea
strânge piesa, alții nimic.

Nu mi-e frică, o să spun în avans,
frustrează-mă cu o otravă,
seduce din lume, scanere, distruge,
oh, m-am luptat cu menta,
iată, șarpe, ce mi-a dat înțelegerea ta,
va exista doar moarte, alții nimic.

Ești magul din iadurile prădătoare,
slujitor al frunzei verzi,
pus pe foc sub aragaz,
Îmi plătesc datoria către un alt domn,
Sunt pierdut acolo, sângerez,
unde sunt lupte, altele nimic.

Ritul său, ritul negru
la demonii de pe ștergere
evită și linge bine,
Nu mă bazez pe numele tău,
Sunt beat cu noroi mai greu,
Am băut viață, alții nimic.

Zilele se grăbesc, zilele se grăbesc,
minute de uitare
iar tu, șarpe, scârțâie pentru totdeauna,
arde fierbinte în vârful umbrei,
scuipă salivă în tăcerea lutului,
ai blestemat, alții nimic.