Îmi place dimineața ca astăzi, trâmbița de poartă și alergarea spre autobuz, căldura din autobuz, cineva care citește lângă mine, vânzătoarea de la ziarul de ziare din Pezinok, unde adulmecă puțin cu cicoare, trabucul meu de dimineață, merg pe drumul către roboți, al meu, așa că Biblioteca Pezinok, mireasma sa, parfumul cărților și sunt un optimist infinit când vine vorba de cărți și de citirea lor. Îmi plac cărțile. Mi-ar fi dor să citesc ca mâncare, băut, plimbare, păsări pe copaci, căpșuni și cireșe vara, mere și pere iarna, ca somnul, ca zăpada, rugăciunea mea zilnică și mă întreb la toate scenariile catastrofale că poate cărțile vor dispărea o dată și nu vor citi că bibliotecile vor dispărea și doar câțiva cititori vor rătăci undeva în coșul de gunoi al istoriei și câțiva dintre cei care vor scrie cărți ...
La școală, am memorat poezia lui Ladislav Novomeský: „.dată ce poezii sunt citite, când cunoști oamenii din nou, când zăpada de toamnă și înghețul de iarnă se topesc în apele izvorului, cât de jalnic a fost, să spunem timpul puști, pumnal și plâns, în care poetul nu era necesar și omul era străin de om! ”Poezia respectivă încă mi se pare sensibilă, deși ceea ce a scris poetul se referea probabil la perioada de război. Cu toate acestea, poezia dispare cumva în liniște din viața noastră obișnuită, deși ar trebui să fie prezentă peste tot, și nu numai în toate tipurile de artă, iar dacă nu este acolo, spunem că lipsește ceva.!
Locuiesc în familia unui poet, dar întâlnesc oameni care nu citesc poezii, nu cunosc Skácel, Seifert, Nezval, Reynek, Smrek, Kostra, Mihalkovič, Stach, Šimonovič, Válka, Ondruš, Feldek, nu citesc Rúfus, eu nu vorbesc despre munca altora. Vreau să rămân acasă cu noi, pentru că este ceva de citit: Jurolek, Groch, Milčák, Pastier, Litvák, Hevier, Buzássy, Ondreička, Haugová, Podracká, Štrpka, Strasser, Habaj, Kucbelová, Ferenčuhová ...
O poezie a apărut odată oriunde în ziare. De bucurie, ca o nucă într-o prăjitură, o rochie într-o nucă ... Cu toate acestea, poeziile au încetat să mai apară în ziare, aproape nimeni nu le împrumută nici măcar în bibliotecă, doar când se apropie Hviezdoslavov Kubín sau un alt concurs de recitare. Chiar și atunci, profesorul îi sfătuiește copiii de ani și ani de rețete dovedite, îi sfătuiesc gratuit, ofer o schimbare, a spus profesorul ...
Cumva suntem în război cu poezia. În schimb, oamenilor le-au plăcut și au împrumutat non-ficțiune, arlequini, filme de groază, cărți pe o copită, cincizeci de nuanțe de gri, roz, roșu, verde ... cărți cum să rămâi frumos chiar și după cincizeci, cum să slăbești fără să te miști, despre cărți de bucate din diverse proveniență și calitate sau nu spun, mulțumesc, nu întreb, aș prefera să folosesc acel Feldek, care spune: "... Bună ziua, sunt un bucătar Vendel Knedľa, te voi învăța să gătești mesele tale ... cumpără-mă, cumpără-te, avem chifle ... "și închiriez!
Timpul puștilor, pumnalelor și plângerilor - ne lamentăm de dragoste, relații interumane, căldură și iarnă, nu ne plac Crăciunul sau Paștele, nu mirosim sărbătorile de stat sau de biserică, ar vrea ceva diferit (poate puțină poezie !). Anul acesta se spune că arborii de argint sau aur în combinație cu albul sunt la modă la Crăciun, Iisus din Betleem nu se mai poartă pe paie, iar ea poartă cărți din ce în ce mai puțin, suntem nebuni după reducerile de Crăciun și de Crăciun, gropile de pe drum, știri, autostrăzi, din politica necultură ...
Când aud pe cineva șuierând, după cum putem da vina pe toți, mă jignesc. Sunt inocent în asta! În fiecare dimineață mă duc la serviciu cu autobuzul, mănânc cârnați cu muștar, îi beau cu apă din pârâul de pe rahat, ori de câte ori nu am bani, dar îmi iau locul și colectez gunoiul în jurul bibliotecii, chiar dacă eu Nu sunt ocupat, am grijă de copii, plătesc, deși cu întârziere, electricitate, gaz, nu am pistol, merg la biserică în fiecare duminică. Am o mie de frați și o mie de surori, nu am fost la liposucție, nu am plută, nas în nas sau în altă parte, unghii artificiale, sâni sau sfarcuri din silicon, nu am avut gene artificiale și deși sunt în „cei mai buni” ani, nu mă simt bine în legătură cu asta.
Mi-e teamă că într-o bună zi guvernul va adopta o lege care va avea prioritate nu numai tinerilor, ci și drăguților, asemănători cuplului Bekham, care vor arăta de parcă ar fi „degenerați” de un computer ...
M-am întors doar aparent, mânerul de pe batistă, poezii și poezie au dispărut din viața noastră. Am un "zgomot" pentru asta. Nu citim poezie, este vizibilă în oameni și în curând vom fi triști pentru ea. La fel cum noi, scriitorul, suntem tristi pentru conversatiile lungi despre literatura. Viața literară din Slovacia s-a schimbat, nu are bile sau note, deși ne-au întors conacul Budmerice, desigur, cunoscut de mulți ca ceva snob, servind într-un moment în care scriitorii din Slovacia erau „conștiința națiunii” și regimul. Veneam aici cu părintele Vince încă de la o vârstă fragedă, îmi amintesc nu doar jocurile copiilor noștri, ci și conversațiile lungi, lungi de noapte ale părinților noștri de scriitori despre literatură într-unul din saloane. La acea vreme, toată lumea fuma, chiar și în camere, la serviciu ... Acum un salon este rezervat pentru un interviu. Exista o sală de jocuri în care se juca șah și cărțile erau unse.
Cum se creează o carte? Cei care le scriu știu că cărțile își au începuturile uneori pe scaunul din autobuz, în timpul conversației, la o plimbare, tot ce trebuie să faci este să te uiți pe fereastră, o scânteie va zbura și se va aprinde ...
Astăzi, scriitorii s-au demodat, nu sunt conștiința națiunii. Națiunea are conștiință? Cine este conștiința națiunii astăzi? Ilja Zeljenka spunea că, dacă o persoană nu crede în Dumnezeu, trebuie să lipească singură bărbia și să se judece pe sine ... Și ai noștri și Ruda Sloboda odată - în calitate de foști operatori de radio - m-au sfătuit să citesc poezii pentru ca cineva să aibă un spirit, expresie intimă! Se presupune că camera nu trebuie derivată doar din cameră, deși este bună și în cameră, mai ales când este plină!
Trebuie să căutați poezie în librării mari, uriașe. De obicei este ascuns într-un raft îngust undeva în colț. Se spune că este puțin bine. Dar există editori care nu publică deloc poezie! Se presupune pentru cine?!
Au scos din circulație becurile vechi și au constatat că cele noi sunt dăunătoare și probabil că se vor întoarce. Poezia ar putea fi și ea. Lumina pe care strălucim ne dăunează. Poezia este ușoară!
De câte ori veneam să-i vizitez soacra, mă întreba: Ai citit o poezie astăzi, Verona? Alteori a intrat în cameră și a citit una, nu doar a lui. Poezia noastră este acasă. Și nu trebuie să fie contestat!
Chiar și americanii pe care vrem să le arătăm lipsesc probabil poezie și probabil pentru o lungă perioadă de timp, pentru că ultima dată când am fost acolo, toate autobuzele erau acoperite cu poezii în interior. Rilke, Thomas, Plath, Dickinson ... Poezia pentru adulți a fost servită copiilor de către editori de imagini.
Poate că m-a atins și am plâns. Nu numai oamenii singuri și iubitori scriu și citesc poezii! Cu cât mă gândesc mai mult, cu atât mă doare mai mult stomacul. Chiar am dinții plini de literatură picturală! Poeziile sunt mai bune decât mesajele text! Dacă uităm de poezie, ne va reveni! Puteți privi și lumea printr-o poezie! Dar poezia? „Ai fost întrebat de o tânără ce este poezia?” (Holan) Toți prietenii mei adevărați citesc poezii! Unii chiar le scriu! Alții ar trebui. Măcar citește, dacă nu amândouă! O poezie poate schimba viața unei persoane! Și se întâmplă adesea, doar mulți dintre noi am uitat! Am uitat că putem zbura și fără aripi suntem fără aripi!
Am vrut să ne urez tuturor multor poezii bune până la Anul Nou! Pe una din ianuarie, în loc de vinš, adaug:
„Ianuarie, luna tăiată, a fost/a fost legată de cercuri de fier. În apropiere/stătea umbra mea goală/dezbrăcată și așteptat./... Undeva în pădurea de sticlă, în senin/căderi de zăpadă și sunete de clopot/mă așteaptă un porumbel alb, puternic/sex. Mușchiul puternic al iubirii,/inima din ea și în gât/suspine ca o pasăre neagră așezată pe ea, ținând pe/cu picioarele roșii pe o crenguță albă .../ianuarie, luna din oțel și pene/aripi de apă. Numai un om fără aripi și în cătușe/mâini: nu le va îndoaie/cerșind milă, nu va lua/capul în mâini .../Ninge în întuneric, în întuneric/ninge, cântă/porumbel alb/femeie plângând, sex/dar puternic .../ianuarie, lună sol, a fost/prinsă în cercuri de fier. În apropiere/stătea umbra mea goală/dezbrăcată și așteptat. Ninge în întuneric, strălucește în întuneric/mulți ochi masculini din spatele plasei/și strălucește, tare. ”(Ján Stacho)
Citește ceva frumos de Crăciun! Veve-ul tău